MATUTA, MATUTA.
Hila Flávia


Durante um tempo de minha vida fiquei meio inconformada com o jeito que vivia. Fui criada pisando na terra, em casa grande, cheia de gente. Era comum acordar e minha mãe comunicar: você ganhou mais um irmãozinho, ou irmãzinha. A gente nem percebia gravidez da mãe. O novo filho nascia de noite, pelas mãos da parteira, em casa, tão em paz que ninguém acordava. Hoje, com a confusão que se faz para ter um filho, fico até pensando se estou imaginando. Mas era assim mesmo que acontecia. Na adolescência, fiquei alguns anos estudando em colégio interno. Era uma choradeira e uma reclamação geral, mas eu me acostumei. Gostava de estudar, rezava muito, habituei-me à solidão e passei a conviver harmonicamente com ela. De uma casa cheia passei para um enorme espaço silencioso. Aproveitei para ler muito, alfabetizava adultos, cantava no coral, jogava vôlei, tudo me interessava. Foi um tempo proveitoso. Depois, voltando para minha terra, fui lecionar na roça, depois na cidade e me mudei para Belo Horizonte, quando do meu casamento.
A grande mudança foi esta. Passei a viver num mundo concretado, em apartamento, sem a beira e o beiral de uma casa, rua barulhenta, sem o som do trem-de-ferro e do canto do galo de madrugada, amigos novos, cosmopolitas. Eu pensava: que faço eu nesse mundo particular e cheio de neuroses se sou feita das gerais e das minas? Por que eu me alimento de comidas diferentes se gosto é de carne de porco torradinha e café moído na hora? Achava-me um ser humano em estado bruto transportado para uma vida de estufa.
Mas o tempo passou e, aos poucos, fui retomando meu jeito bom de viver. Moro em apartamento, mas tenho uma área com uma coberta. Na parede da coberta minha irmã pintou o Lago de Furnas e encheu de árvores. Até um enorme e escandaloso ipê amarelo fica florido o ano inteiro. A natureza tem seus milagres. Tenho bancos de praça, quatro cachorros lindos e ótimos, pois como são de cimento não me dão nenhum trabalho. Têm nome e estão amarrados numa correntinha, pelo sim pelo não. Chamam-se Tobi, Moreno, Lili e Jota. Uma mesa grande com oito bancos completa o espaço. Estou em casa. Numa casa que é apartamento também, pois faz parte de um edifício.
Outra volta é a casa de Furnas, meu recanto e meu encanto. Minha completa volta às minhas origens, pois lá os pássaros estão por todo lado, o vento canta, o sol esturrica, os jardins são cheirosos de rosas, alecrins, cebolinhas, salsas e manjericões, tudo misturado. Tem um coqueiro que dá coco, como cantava o Ari Barroso. E castanheiras, que são ninhos de morcegos. O Lago é um espetáculo. Recebe o sol de manhã e faz festa para a lua. E se colore todo faceiro, fazendo fita e se fazendo precioso. Lá também tem uma cadela irmã do Tobi, que se chama Lua. Boazinha do mesmo jeito. Não dá trabalho algum.
È isto, tanto matutei, matuta que sou, que acabei direcionando minha vida para o lado que vim. Acredito piamente que quando a gente fica determinada a conseguir realizar um objetivo, o universo conspira a favor. Tudo vai se encaminhando, se ajeitando, se arrumando.
Hoje matuto deitada numa rede, vendo o dia ir dormir e recebendo os primeiros raios de luar.
Louvado seja Deus, Senhor de meus dias e minhas noites. Louvado seja o Senhor da Vida.

(Hila Flávia Marinho Teodoro nasceu em Pará de Minas/MG. Mora em Belo Horizonte/MG. Ocupa a Cadeira no. 9 da "Academia de Letras de Pará de Minas". Tem como patrona: Cora Coralina.)

Quem pode com os mistérios da meia-noite?

Terezinha Pereira

_ Me conta mais um causo? Hoje quero um de lobisomem.
_ Lobisomem? Metade lobo, metade homem. O que você sabe de lobisomem?
_ Que pra ver lobisomem precisa do clarão da lua cheia. Que noites de sexta-feira da paixão costumam ser boas pra lobisomem, que essas sempre caem na lua cheia.
_ É mesmo, menina. Sabe que tem gente que já diz que já viu algum? Jura pelo Senhor morto que vai no esquife da procissão. Lobisomem é assombração conhecida no mundo inteiro, antigo. Dizem que na época dos deuses gregos já cultuavam o homem lobo_ o Lobo-Zeus. E que na época medieval os feiticeiros se transformavam em lobos em seus rituais e as feiticeiras usavam pele de lobos em seus trabalhos de magia.
_ Mistérios.
_ O Zé Ramalho cantou esses mistérios da meia-noite, falou dos que voam longe e que a gente nunca sabe se vão ou se ficam, nem quem vai, nem quem foi. Além de meia-noite, de lua cheia, pra ver lobisomem é preciso de encruzilhada.
_ Encruzilhada?
_ Lugar onde se cruzam estradas, caminhos. Lugar onde as idéias embaralham nas nossas cabeças. São tantos.
_ Me diz: é um lobo ou é um homem que vira lobisomem?
_ Chiiii! Você está muito perguntadeira ........ Mais certo que é o homem.
_ Como é que acontece? Quem que pode se transformar num lobisomem?
_ Dizem que pode ser por legado. Algum lobisomem velho, que ninguém tentou desencantar, pressente que vai morrer e sente desejo de passar seu fado a alguém, pra não perder a raça. He...he... Por isso que menino-homem tem que tomar muito cuidado quando algum senhor, desconhecido ou não, lhe fizer uma pergunta de raspão “tu queres?”. Quem ouve uma pergunta assim, pode estar certo de que quem indaga é um homem-lobisomem à beira da morte, querendo lhe passar herança. He...he...he...Outros dizem que virar lobisomem é questão de destino. Por exemplo: ser filho de padre com moça rezadeira, de compadre com comadre, de padrinho com afilhada ou então, ser o sétimo filho de um casal e deitar num lugar onde um lobisomem havia pernoitado. Ah! Ser o oitavo filho, homem, depois de sete filhas mulheres, esse é um grande perigo também. São sinas de que um predestinado não escapa.
_ Credo. Nenhum menino nessas condições escapa?
_ Não escapa, se ninguém tentar quebrar a sua sina. Há algumas saídas. Pra isso, exige gente de coragem. He... he.... Em noites de sextas-feiras de lua cheia, o homem que vira lobisomem procura uma encruzilhada, de preferência com bastante poeira. He... he... não me pergunte por quê. Lá, tira suas roupas, deita-se no chão e vai rolando, rolando, rolando na poeira até acontecer a metamorfose. Depois de transformado, ele sente uma fome danada, que só passa se ele se alimentar com sangue.
_ E o que ele faz?
_ Cumpre seu destino, uai. Visita sete cemitérios ou sete vales ou sete morros ou sete encruzilhadas. E sai em busca de um filhote de animal pra beber o seu sangue. Quem mora perto de encruzilhada tem que ter cuidado com criancinhas de colo nas sextas de lua cheia. É um perigo, pois, não achando filhotes, o lobisomem pega até mesmo bebezinhos.
_ Mas, pra que precisa de gente de coragem pra desencantar um lobisomem?
_ Quando alguém suspeita que um amigo, parente ou mesmo um conhecido vira lobisomem, se quiser quebrar o encanto dele _ dizem que homem-lobisomem sofre muito, não tem sossego nas noites de lua cheia_ essa pessoa tem que esperar hora e dias certos, e segui-lo. Quando ele parar numa encruzilhada, fica de tocaia e aproveita quando ele estiver se espojando na poeira para lhe enfiar um espinho no corpo, bem fundo, pra sangrar muito. He... Assim, ele não vira lobisomem dessa vez e nunca mais. Porém, o corajoso precisa que tomar cuidado, pois se levar um respingo de sangue corre o risco de virar um.
_ E as roupas que o homem deixa espalhadas pelo chão?
_O homem se levanta, põe as roupas e esquece de tudo.
_ E o outro jeito?
_He... he... está achando a coisa interessante, hem? Se o desencantador tiver medo de chegar muito perto do quase lobisomem quando ele estiver rolando no chão, espera que ele saia pra fazer suas andanças, meio lobo meio homem, corpo coberto de pelos, orelhas esticadas, olhos de fogo e unhas enormes. Então, pega todas as roupas que ele tiver deixado no chão e queima tudo, com cuidado pra não deixar nenhum vestígio.
_Mas, e quando ele voltar pra pegar suas roupas?
_Não me pergunta. He... he... Nem imagino o que acontece quando ele desvira lobisomem e procura a roupa pra vestir antes de voltar pra casa. É uma outra história.
_Estou pensando. Pode ser uma pista. Algum homem que chega em casa num sábado pela manhã, pelado de tudo. Pode ser um homem-lobisomem........
_ He...he...he... menina, sei não.
_ E a outra forma de desencantar um lobisomem?
_ Essa tem a ver com a missa do galo.
_ A missa do galo? Ué, mas missa do galo tem só uma vez por ano!
_ Pois é. Quem preferir, se tiver medo de enfrentar o bicho, deve assistir a uma missa do galo na noite de Natal. Só vale missa rezada à meia-noite. No final da missa, a pessoa pega algum resto de uma vela de cera que tenha ficado acesa durante a celebração. Depois, com a cera da vela, ela unta uma bala de revólver e pum! Atira no lobisomem, ferindo-o de raspão. É garantido que depois disso o predestinado nunca mais virará lobisomem.
_Mas, tia, quem lhe contou essas coisas do lobisomem?
_ Foi o Zé da Tonha, aquele meu compadre lá dos Tavares. He... he... Lembra que eu voltei com ele da missa do galo no Natal passado? Ele me disse, assim como que quase que cochichando, que havia ido à missa mais pra pegar um toco de uma vela de cera do altar da igreja. Que ele tem um amigo que some de casa toda sexta de lua cheia, beirando a meia-noite e que, todo sábado seguinte, de manhã, alguém encontra na região alguma novilha, algum cachorro morto, com o sangue todo chupado.
_Ah! e quem pode desvendar os mistérios da meia-noite?

A poesia pode ser escrita de várias formas
nenhuma é melhor que a outra.
A melhor forma de dizer um poema
é aquela que melhor expresse sentimentos.


Um poema não se diz apenas com palavras
com rimas, com rítmos
com ocultamento ou jogo de sonhos...
um poema se diz com sentimentos...


Ah! o sentimento é a alma do poema! 
O sentimento é o próprio poema.
Assim com a flor ofertada a pessoa amada
é o amor personificado, concreto.

Assim, o poema é, de certa forma,
uma fotografia sentimental do poeta.
Alguns utilizam de palavras maravilhosas,
outros, de palavras simples,
e outros não utilizam palavras,
mas imagens.

Como aquelas que recebemos
dias atrás, por e-mail:
João de Barro sobre um mourão de cerca...
Maria-fumaça numa paisagem de Minas Gerais...
ou ainda aquela outra de um beija-flor em um galho seco...


Estas imagens fotográficas nos emocionam...
revelam sentimentos até então perdidos na memória
nos dá um momento de prazer incalculável....
são fotopoemas 
que não precisam de palavras para serem
compreendidos,
precisam ser sentidos...

(Para o fotogógrafo Thales)